Canção Saturnina

Um poema sobre muitas coisas.

Junto de Canção Crônica e Canção Limítrofe, Canção Saturnina fala de um monte de coisas. É da mesma série de transtornos e afins. E, assim como as outras, vou deixar vocês adivinharem sobre o que se trata. Ou melhor, vou deixar uma chave de interpretação: pode ser pensado como distimia, ou algo mais…

Tentei pensar em algo cansado, massivo, repetitivo ao ponto da náusea. Algo que parecesse não ir pra lugar algum, e que fosse perdendo o centro, a unidade. Não sei se obtive êxito. Deixo pro leitor decidir também.

Eis o poema, sem delongas:

Canção Saturnina

O escuro dos meus medos
tem dois olhos de pirita:
quando alegro-me, ele chora, 
quando calo-me, ele grita,
        e me espreita das paisagens
        que inventamos por anseios:
        essas terras prometidas, 
        habitadas de entremeios,
que tomamos pra nós mesmos
porque nosso é o que roubamos, 
e no acúmulo dos anos
somos só o que acumulamos: 

        a ferrugem que se esconde 
        nas areias de um espelho, 
        um sangrar de clepsidra
        sem frequência nem critério, 
e monjolos combalidos, 
com pilões secos, vazios, 
na esperança de moverem-se 
pelos grãos, não pelos rios, 
        como arados de fio cego, 
        aterrados em seu sulco, 
        ou peneiras de garimpo
        já deixando passar tudo; 

é vazio, de todo modo, 
quanto pesa o nosso peso, 
povoando, entre os saques, 
tempos mortos e indefesos:
	São as máscaras e moldes
	que fingimos ter herdado, 
	de canções inexistentes
	que não servem nem de fado, 
mas que cantam, de algum canto,
pedras duras e cansaço, 
que deitamos — sem escolha — 
entre os gestos e o fracasso:

        É o escuro de meus medos, 
        me visita feito um pai,
        senta à mesa, não me olha, 	
	me domina sem um ai…
e as fronteiras do entremeio
sismos, lagos e caldeiras,
vão perdendo seus contornos, 
entre as coisas verdadeiras:
	relógios sem sol repousam
	como mortos em seus marcos, 
	sou pego no aço do vento, 
	não ouço o som dos meus passos…

Quando acordo o todo é escuro, 
numa fome quase infinita
e esse brilho nos meus olhos
chora tanto quanto grita, 
	vai escorrendo pelos traços
	duma máscara de cera;
	e o espaço entre as coisas
	é de sonho, não de espera...
os contornos já se foram,
não há vulto, não há traço:
mas o corpo ainda repete
as ausências desse espaço. 

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É a primeira versão.

Brian.